As regras de Russell Kane para uma vida ordenada

Minhas lembranças mais antigas estão encharcadas de rotinas, nem todas impostas, muitas escolhidas, até cultivadas. As medições, contagens, verificações – fazendo as coisas no mesmo momento e da mesma maneira todos os dias. Ahh, apenas ordenar a frase anterior me deu uma sensação doentia de conclusão clínica.

Quanto mais velho eu ficava, mais parecia haver algum tipo de dicotomia em ação. Há aqueles de nós que são obsessivos e há aqueles que são nauseantemente "frios". "Por que se preocupar, por que checar? As coisas acontecem quando acontecem." Claro que sei que não existe uma divisão tão simplista, mas muitas vezes não é assim? O obcecado e o sereno; o habitual e o aleatório. Para todos os meus amigos que mantiveram seus He-Men, Action Men e quadrinhos selados em plástico paranóico - perfeitos e intocados - houve tantos que quebraram a cabeça de Skeletor poucas horas após a posse. Quem se lembra dos corpos sem rosto no meio do continuum? Quem se lembra das pessoas grisalhas que eram "muito cuidadosas, mas não excessivamente"? Eles realmente não existem; não em nenhum sentido interessante. Ou você é uma aberração como eu, ou é equilibrado, cortês, equilibrado, calmo e sem hábitos (uma verdadeira aberração, na minha opinião).

É minha opinião que essas peculiaridades, compulsões e propensões estranhas (que, convenhamos, a maioria de nós tem) devem ser celebradas. Por que zombar ou vacilar quando um Barry de Wigan revela sua propensão para tirar fotos de gatos mortos? Por que zombar quando uma Lisa de Inverness demonstra como ela só toma banho de cueca? Não. Em vez disso, flexione aquela parte do seu córtex pré-frontal que ama o outro e se deleita com a diferença. Defenda e delicie-se com seus irmãos bobos e bizarros.

E assim para mim. A psicologização odiosa parece inevitável aqui. Suponho que devo, espúria, esboçar a gênese de meus hábitos esquisitos e modos obsessivos. Ach... Sinto a coceira da barba austríaca quando olho em minha memória a porta do quarto de mamãe e papai: se eles não estavam lá, estava trancada por fora. Mesmo que estivessem em casa, a porta estaria suspeitamente fechada, lacrada – seus pertences e segredos guardados pela "madeira" do MFI.

Certamente isso explica minha verificação compulsiva de fechaduras. E se alguém entrar? O que eles fariam? Freqüentemente, quando vou a galope para a estação de trem, convenço a mim mesmo que não tranquei a porta, que agora ela se abre convidativamente para estupradores e ladrões. Eu fantasio como o intruso já está cacarejando, ensacando minhas coisas, urinando no meu laminado premium - agredindo sexualmente meu cachorro. Não não não não não não. De volta para uma última verificação. Yeees – pegue um trem mais tarde, vale a pena em nome da segurança. E então o inevitável retorno a uma porta trancada. Às vezes, sinto uma onda de decepção porque meu ciclo compulsivo de invenção não se provou verdadeiro.

Os hábitos de pontualidade chegam um segundo depois do bloqueio. Atrasos em qualquer nível foram fortemente condenados por Dave, o pai de Kane. Perdeu um ônibus? Você é um fracasso de trabalhador. Atrasado para o trabalho? Por que não dar um soco na cara do seu chefe e chamá-lo de idiota? Pior que atraso físico – atraso financeiro. Que tipo de idiota negligente estaria atrasado com uma conta? O medo de empréstimos do meu pai - a possibilidade de, Cristo, mal consigo digitar, "ficar para trás". Atrás! Preposição repugnante. "Sempre na frente, garoto. Sempre na hora, cara."

Felizmente, Fear of the Late foi moderado em mim graças aos primeiros experimentos com maconha e prosa francesa; embora eu ainda seja um produto do DNA da superorganização. Exemplos: no momento em que me hospedo em um hotel, tiro os sapatos e coloco neles tudo o que me interessa. Chaves, passaporte, dinheiro, anéis e telefone. Eu sei onde está tudo. Se preciso de objetos, eles estão ao meu alcance neurótico. As roupas, sempre escolhidas na noite anterior, são dobradas na ordem que serão necessárias para vestir, das meias até o afeminado acessório Topman.

Todas as minhas contas são arquivadas em uma pasta de papel creme, data ordenada com um sistema de codificação alfanumérica de minha autoria para indicar métodos de pagamento e datas. E assim por diante. Calorias, hora do banho, comida dos bichinhos, mililitros de desodorante… Tudo pensado e medido. Parte disso, sem dúvida, parece estranho, irritante, mas para mim essas esquisitices se tornam joias quando embrulhadas para presente com os benefícios da pontualidade e polvilhadas com uma sensação presunçosa de conclusão pessoal organizada.